Вот вы, к примеру, простой згожелецкий работяга Кузьмич, то есть Хузенмиц, приехавший в капиталистический Дрезден на заработки. Весь день вы закручивали маслянистые гайки на заводе, дышали резиновой пылью и били свинцовыми молотками стальные пластины. А вечером, по пути домой в съемную комнату на городской окраине, решили, как обычно, зайти в кабак пропустить стакан пейсаховки, погрустить под родные звуки скрипки да сплясать под аккордеон. И вот открываете вы двери, переступаете порог, а там — ни скрипок, ни аккордеонов, ни даже постоянного кларнетиста Мотла на сцене. А вместо них стоит на столе ноутбук, с него играет музыка, а под нее два полуголых перекаченных мужика в фуражке с надписью "Черноморский" на чистейшем нидердойче с инфернальными улыбками минорно поют про жареные сосиски, моряков и какую-то чертовщину. "Хм, перепутал заведение", — думаете вы и оглядываетесь вокруг. Но нет, та же барная стойка и все те же завсегдатаи за ней и за столиками. Положив руки друг другу на плечи, они дружно качаются в такт музыке. С сомнением вы присаживаетесь, чтобы немного послушать... а через пять минут уже ритмично двигаетесь вместе со всеми, горланя по-немецки песенки про качалку и наливку-сливянку. А на следующий день мастерите на работе штангу, увольняетесь и уезжаете в Киль, чтобы попросить капитана корабля взять вас собой и уплыть ловить сельдь в дальних морях.
